Me quedan seis teclas por hablar
-o simular escribir-
Ese ejercicio de dedos tercos entre la quietud del smartphone
y la amplitud del quijote.
Me levanté temprano, en las cincos
a hacerle un poema a la vida
pero la vida no se me escribía interesante
así que, sumergimos el diccionario
entre versos alcohólicos
y lamentos clásicos de las cincos.
La siguiente patita siempre
siempre
será de quien me regala esta visita
y de los versos que venía pateando.
Cuando chico, tuve una polola llamada Victoria
Funcionó un tiempo
pero no resultó muy bien
Ni siquiera la amistad o la virginidad
Descubrí, 18 años más tarde
que la Victoria no era lo mío.
Desde ahí que hablamos un par de títulos
Alguna relación de turno, como diciendo ahora lo logré
otra marca en el vitae
aunque tampoco ha resultado muy bien
No todo en la vida es perderlo todo
pero se me da bien
Nada se salva del cero unófago
Ese vacío que disuelve la mente
como beber ácido
y por qué no, bebérselos todos
y todo
aunque tampoco resulte muy bien.
Aquí yace la tumba de Daniel Concha.
Asistió un día a clases, en primero medio
desde ahí, sabemos como se hizo otro humano genérico:
Hizo lo que le dijeron que le iba a funcionar.
Un título de salvavidas
y luego, dedícate a lo que te gusta
pintar, subir cerros, qué se yo
lo que te permita la cadena que te pongas.
Concha entró a trabajar
en un bar, en la construcción, qué se yo
quizá en un call center culiao
Se enamoró de una mina que conoció trabajando
o quizás carreteando
o quizás en Tinder, o se la presentaron unos amigos
qué se yo
a Daniel le rompieron el corazón
o él lo hizo primero
Qué se yo.
Concha se puso con un negocio
se enamoró de nuevo
de otra mina, o de un loco, qué se yo
Creo que tuvo hijos, o quizás los adoptó,
quebró como dos veces
saboreó la gloria como dos más
hizo otra wea distinta
volvió a fracasar
o a saborear la gloria
Qué se yo
siguió intentado hasta que no pudo más
y cagó.
Tocknokc
¿Quién es?
Es la conversación de pasillo al baño.
Es el momento para mirar un amanecer podrido de amaneceres desmemoriados
etílicos.
Como siempre
Es el momento de ascensor en consumo de vida cabal
es la hediondez tirando la manguera de oxígeno
en la fosa esa
a toda la profundidad del mundo,
Esa
Dónde los peces tienen luces.
-¿Lograré ser escritor?- Le preguntaba al que salía del baño.
Al que le calaban tres patas de distancia
entre todos los urinales.
Definitivamente, dijo.
Y me codié con quién habla diccionarios lóricos
imaginaba, en la palabrorrachera del lavamanos imaginario
esperando la cola del baño.
¿De qué escribo, si no escribo nada?
De otra conversación de fila de baño:
otro "qué hacís" para bucear la orilla,
horas de no saber mariscar
pero igual, porque sí no más.
¿Pa qué seré güeno?
No había pasante a la bañoterapia que pudiese bancarme.
El baile era otro acto de desespredación
para luego arrepentirme
sortear mi canibalismo y abrazar la inocencia reconstruida.
La fila del baño anuncia mi turno
recojo los pensamientos, repartidos por un suelo baldozado entre cerámica brillante, alcohol matte y mis huellas pinceladas con barro de pichí.
¿Dónde pertenezco, entonces?
Mi casa son las palabras.
Esas, las que que van del pasillo al baño.
Un cenicero de lata cortada
3 colillas y el reloj saltando al mediodía
dos latas vacías
la soledad autoasistida
el amor telepático
el abrazo de mis brazos
Feliz cumpleaños.
Y ahora ¿Qué más queda?
Ya tomé vino hasta que el mundo cambió
con su gravedad y todo.
Ya rompí las teclas que me tironeaban de las uñas
para vomitar las pocas palabras que me desayuné.
Ese saxo roto pasó a ser un caos de ruido y bronce
y, la verdad, ya nada me importaba tanto tampoco.
Quizás quería hablar más de los sentimientos
entonces la hoja se volvió una pistola
y me amenacé para ser más abstracto
pero no pude ser menos que el áspero aire.
Quiero convencerme de que no lo perdí todo,
de que aún hay palabras que se arrastran antes de caer
en la licuadora del olvido
y las sábanas
y los pitos
y la paja.
¿Y qué hago yo ahora?
Con cordilleras de ideas derrocadas
con esperanzas que cubrieron
como noches estrelladas
todos los viejos faroles tartamudos de Santiago.
¿A cuantos pasos galácticos, la muerte me devora ansiosa con la mirada?
Y aguarda, escondida tras la yerba
observando con grandes lunas de oro y sombra
a que mis pies decidan dar algún paso judáico
y abrigarme fotoviolentamente en sus garras de luz plateada
para arrancar con violencia afable
la yugular y su predicado.
Vida, mi vida.
La vida nos corretea de la vida.
Darnos vida y bailar con ella
un tango de nostalgia apolillada,
de tablas croantes y brisas de vino y ropero
y luego abandonarnos en la amnesia del sueño etéreo
para no despertar
por temor a estropear el elegante disfraz de cadáver malfragante.
Vida, mi vida,
Gracias por concederme esta pieza, mi vida.
