Casi a punto de tirar estas palabras
O, más bien, suspiros criados por la boca
acogidas
como pichón huérfano
por ese lugar de la memoria
que nunca volvemos a visitar.
Como la casa de la abuela,
o la escuela, al cumplir la condena...
Como sea, Qué infortunio :(
Oh, dios vuestro
¡Esas palabras no tienen dónde dormir!
Este lugar está roto
y no es la mezcla la mala.
Está secuestrado, roto
enmudecido, quebrado
Cover lastimoso del jardín divino.
Este lugar, fracturado
Viña de oradores deliciosos
Jaguares de la selva profanada
el hijo ejemplar de su Father
está trizado, sostenido por la magia
-Los susurros de las ratas podrían demolerlo-
Como una gallina tomada del cogote
gritando por clemencia
a un cuchillo que no acaba de llegar.
