bebé

Yo creí que eras un espejo

Y al verme estaba tan triste

Pero tú estabas tan feliz.

Vuelvo al bar de siempre, donde todas las historias son parte de una misma historia que nunca termina de la misma forma, o no terminan.

Aquí soy un artista, un analista político, un alcohólico y un sticker en la muralla, y en función de cualquiera de los anteriores converge la llegada a la casa.

En todos, soy un hombre enfrentado a vasos de cerveza regalados por mi expertiz, y a un cigarro blando que baila entre mis dedos.

Yo intento leer libros que nunca podré reproducir, y escribo palabras que se perderán de vista aquí, ante los ojos de otro que habita en mí.

Me abrigo el bigote con el humo de un cigarro

Lo refresco con un vaso de cerveza

Repito la operación.

No quiero hacer nada.

Vuela la música en mi cabeza, Pero no quiero levantarme a hacerla.

Con mucho esfuerzo tomó la guitarra y aparecen fotografías de canciones que nunca termine, ni terminaré quizás.

Abro Instagram por décimoquinta vez en media hora.

Nada.

Leo un poco, cierro el libro y pienso, y vuelvo a abrir Instagram.

Volví al estado cero, al primer peldaño que divide a escasos centímetros el suelo del sueño.

Al final de esa escalera, yo ya no estoy ahí, y todos los yo estamos juntos aquí abajo.