Otra vez cené sólo vino.
Ha pasado tanto tiempo sin escribir que, al leer mi último texto sentí que era un extranjero.
Patético
El violeta baila en mis labios para que hable una vez más.
Patético.
Permeables horas imaginarias obligan a mi reloj a escoger un nuevo día
Mañana
Será otro día.
Le debo el arriendo al desprecio, por ese extranjero que vivió en mi casa
Que durmió conmigo, y comió conmigo.
Lo pienso como un loco, un desesperado
Un prisionero de la soledad
Un romántico de cuarta, del siglo pasado
Uno que tampoco sabe escribir.
El que todo lo tiene, quiere perderse.
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