Bienvenida cesantía

Se aferró a mí como una garrapata hambrienta, a pesar de haberme despedido. El lunes se trataba precisamente de eso, de no dejarme agredir por el despertador de las seis y media, si no de rodear otra vez el pecho de mi polola con mi brazo. Era de no recorrer el trayecto al trabajo, ni discutir con el color del tren que dios manda... Hasta eso de las ocho de la tarde, luego de que todo trámite fallara, tomar el metro hasta la casa del Kurt, y ahí estaba.
Ahi, como esperando apagarme la mente, para en treinta minutos exactos volver al lugar del cual no me quieren recibir.

Script

- Oye... Cómo estay?
- Es una pregunta retórica? Solidaridad a crédito con el karma? O en realidad querís sentarte a escuchar las hueás que me están pasando?

Yo, en un bar que no existe, en un momento que nunca pasó mientras me tomaba una cerveza y media sólo en in bar que sí existe, sin hablar con nadie.

Drunk talkn'

Cuando se pierden ciertas magias, se pierden la forma de hablar fluido; no sabría explicar cómo se relaciona la cantidad de temas por hablar con la magia que roba, por ejemplo, la distancia.

Me dí cuenta de cómo la distancia, acaso, destruye la magia imaginaria?

El hecho de pensarnos como tales, como el hecho de saber que pensamos acerca de nosotros, nos lleva a preguntarnos qué queremos para nosotros.

Sabemos qué queremos?

Sabemos qué no queremos?

Salud

Que tu vaso nunca esté vacío
Que tu vaso nunca esté ausente
Que nunca te falten los brindis
Con amigos
O contigo
Que tu vaso nunca esté vacío.

Que te sobren brindis de amigos
Que te falten abrazos falsos
Que te topes, amigo, conmigo
Y que sigan sonando los vasos.

Irremovible

¿Qué haces aquí?
¡No!
¿Qué haces tú aún aquí?
Irremovible.
¿Qué me preguntas?
Qué, Qué... ¡Qué!, no entiendo.
¿Qué hago aquí?

Sentido para caminar me falta
para despertar
me falta la tierra, el común, el consciente.
Me falta el hambre
me falta cerca el alma que voló.

Vanessa Dreiko.

Pronóstico meteorológico

dicen que viene una tormenta
mañana, cuando todos estemos ocupados.
cuando los dedos sangren sobre las teclas
y los oídos revienten ante el mínimo murmullo

mañana, ante toda nuestra calma
vendrá la tormenta.
la que temen noticiarios y techos
la que anuncian los locos de las esquinas
la que manda a guardar la ropa
la que llama a la melancolía
a las seductoras sábanas.

mañana, podría llegar lenta como un gigante
o tenerla de resaca
una tormenta sabia - jueza de mármol
sobre nuestras cabezas
para recordarnos dónde pertenecemos.

La mano

I

Cuando esté viejo
y las palabras se me enreden en los dedos
o cojee entre viejos versos rotos.

Viejo, con la cara derretida
con el invierno por los cielos
con la voz inquieta y putrefacta

no estaré tan distante de la muerte como siempre he estado.

La mano nos acaricia el aire
como un fantasma despechado
mas, cuando viejos veremos
con mayor claridad su mano.

Cuando sea viejo
y el vino me sepa a agua
y las palabras a certeras.

Viejo, con las ganas derretidas
con el infierno por los cielos
con la voz cínica y analfabeta

estaré más cerca de la muerte que la muerte misma.

II

(a Jorge Teillier)

"es mejor morir de vino que de tedio"
decía un viejo poeta pobre
que soñaba con techos de zinc y cercas de madera
mientras la mano lo alejó de todos los mesones

Que de tedio no murió no queda duda
aunque el vino no se sirvió en las mejores mesas
sino en las viejas, con arcos marcados
y la mano cercana a todas las esquinas.

Las palabras bailaban bajo el lápiz
de la vejez vestida de alba
y, de la mano de todas las doncellas
bailó con las putas, y las putas letras.

Algún día, en otra cantina roñosa
con la mano extendida y abrazada
hablaremos del vino, viejo poeta pobre
y gastaremos los codos, en todos los mesones.